A morte do amante

Ele morreu.
Ela precisa aceitar e continuar,
chorar e esquecê-lo.

Ela vai sentir sua falta
Vontade de sentir a pele dele na sua novamente
Desejo constante de tê-lo ao seu lado

Mas ela nunca o teve
Ele nunca foi dela
Ele nunca foi aquilo que ela queria.

Mas o cheiro ficou gravado na sua memória,
A beleza tatuada em seu coração.
Serão dias, meses ou muitos anos
até que ele desapareça
totalmente da sua visão

E talvez ela ainda veja, depois disso,
a imagem dele caminhando pela rua,
andando pelo shopping.
É ele, mas ele nunca foi aquele...

Esse que lhe manda mensagens e e-mails não é ele.
Ele morreu.
Ele lhe mandaria flores e iria vê-la.
Esse outro não tem tempo pra isso,
não tem tempo pra ela.
Esse outro tem muitas outras,
mas pouco tempo disponível
para o prazer de vê-la

Ele talvez não sinta prazer em vê-la.
Talvez o cheiro dela nunca tenha sido "aquele".
A pele não é, ela não é.
E ele também não será mais.

Eu morro de inveja de quem te escuta todos os dias
De quem acorda com você todas as manhãs
As noites, as tardes...

Tenho ciúmes de quem foi pedida em casamento por você
E agora consegue ver todas as tuas faces
Ouve todas as tuas músicas
As das coleções de bom gosto
E as dos sons que você emite

Ah! Como eu invejo...
O poder que ela tem em te irritar
Em brigar contigo
E depois fazer as pazes

Como eu tenho ciúmes
Do amor que você sente por ela

Eu queria não ser a outra
Queria sentir você chegar frio da rua
Te esquentar com meu amor
Te fazer sentir que eu posso ser um abrigo seguro